På en bänk utanför en bar, inklämd på trottoaren mellan parkerade bilar och barens dörr och
skyltfönster, sitter ett par tätt intill varandra. De småskrattar och pratar. Samtalet hoppar
mellan dem. Ovanför dem dinglar små lampor när det blåser i markisen de är fästa i. Mannen
sträcker ut sina ben. Kvinnan bär kjol och sitter med benen i kors.
Från en port vid sidan om baren kliver en man ut. Klädd i skinnjacka, jeans − och med en
ballong fäst på sin cykels styre. Ballongen studsar fram och tillbaka i vindbyarna när mannen
hoppar upp på cykeln och styr ut på gatan.
Parets glas har hunnit bli tomma. De går in i baren.
En av de parkerade bilarna svänger ut på gatan. Tvärnitar för cykeln som slinker ut framför
bilen. Cyklisten rammas och halkar tvärs över motorhuven. Ryggsäcken han bär på dämpar
det brutala fallet ned på asfalten. Hans huvud får en rejäl knuff.
Under trädet, mitt emot baren, står två män och samtalar. En av dem springer fram till
mannen. Den andra ringer ambulans.
Ballongen lossnar från cykelstyret. Färdas rakt upp.
Sirener närmar sig och ambulansen tvärstannar vid baren. Medan skötarna kollar hjärta och
lungor betraktar mannen ballongen, där uppe i skyn.
”Jag ska till min syster med ballongen.”
”Ballonger finns det fler av. Dig tar vi in för observation över natten, eftersom du troligen fått
en hjärnskakning.”
De lyfter upp mannen på en bår, styr in den i ambulansen och kör i väg. Utan sirener.
Jag flyger ner från trädet, landar framför en papptallrik med pommes frites som ligger på
trottoaren. Den röda fläcken på min näbb blir större, då ketchup kletar sig fast där.
Paret kommer ut med påfyllda glas. Ett gäng tjejer går förbi, bärandes på doftande pizzor i
kartonger. En servitris plockar in glas från bänkens bord. En man i träningskläder springer
förbi.
Jag fortsätter leta efter något ätbart. Rotar med näbben bland blöta servetter. Hittar inget mer,
men den kletiga ketchupen har i alla fall försvunnit från min näbb.
Författare: Carina Persson.